Miranda, ele

É escusado.
Cada vez que resolvo que não hei-de escrever apenas sobre o Pimpolho...não escrevo nada.

Há que admiti-lo: a Mir virou Matrioshka e não há volta a dar.
Quando se vira Matrioshka não há Mir nem arquitecta nem Miranda nenhuma que se safe, não há mais nada senão o Mirandinha, ele.

Ele palra.
Ele tem febre.
Ele gatinha.
Ele tosse.
Ele põe-se em pé.
Ele espirra.
Ele ri-se.
Ele está ranhoso.
Ele vai passear.
Ele tem de ser assoado.
Ele vai para a creche.
Ele tem o nariz entupido.
Ele fica em casa.
Ele tem de ser ventilado.
Ele gosta dos separadores da Sic Notícias.
Ele gosta de sopa de peixe.
Ele gosta de computadores.
Ele não gosta da ginástica respiratória.
Ele vai ao Oceanário.
Ele vai ao hospital.
Ele vai à praia.
Ele tem 8 dentes.
Ele rabuja.
Ele brinca.
Ele dorme.
Ele até tem fotos mais recentes mas ainda não deu tempo para as descarregar.
Ele já não tem este casaco que era meu e era lindo mas perdemo-lo e quem o achou deve ter ficado muito contente.

E a Matrioshka é aquele apêndice que lhe assegura mobilidade, alimentação, mimo; que anda atrás dele e às vezes (só às vezes) lá arranja uns bocadinhos para ser arquitecta, que alguém tem de pagar as fraldas.

Mir? Qual Mir? Quem é essa?!